Tu t’assois dans cette chaise berçante usée par les rêves qu’elle a portés, replace le pli de ton pantalon qui te dérange sous ta cuisse et bascule ta tête vers l’arrière. Alors, tu fermes tes yeux, pousse un long soupir et laisse entrer tous ces souvenirs.

J’ai entreposé dans une grande boîte de carton brun, trainant au fond de mon placard, une dizaine d’albums photos. La plupart de ces clichés en noir et blanc ou en sépia. Une mince pellicule plastique les recouvre, les préservant ainsi des aléas de la vie et de la poussière de l’oubli. La première photo que je vois lorsque j’ouvre l’album à la couverture rose, c’est mon père. Il a alors vingt-cinq ans. Il se tient droit et fière devant le grand sapin qui cache le lac. Il a toujours été un bon...